Insuficiencias semánticas
Te quiero y no te quiero "exactamente…"
(con esto quiero expresar
que ese te quiero que te digo a veces
no se corresponde exactamente a lo que siento...)
Por lo tanto, para que tú me entiendas,
vamos a establecer tres normas básicas:
PRIMERA:
Cuando tú leas este Te quiero...
tienes que imaginar que eres un viajero en el Ártico
y que desde la proa del barco
estás viendo solo la punta
de un iceberg muy grande y sumergido.
SEGUNDA:
Cuando tú leas este otro Te quiero...
tienes que imaginar que no acudiste
al concierto en directo de esta placita de pueblo
que es mi corazón en bullicio,
y escuchas solo un murmullo lejano
desde el salón de tu oído.
TERCERA:
Cuando tú leas este definitivo Te quiero…
tú no puedes tomártelo literal,
amor mío.
Has de ser consciente de que yo utilizo
(no por adorno, cariño,
sino por pura impotencia
ante la insuficiencia de la semántica)
un recurso literario,
que se denomina metonimia.
Y tomo solo una parte,
cojo una parte pequeña,
escribo una parte diminuta,
murmuro una parte esmirriada,
solo una parte, canijilla y coja,
tan ruin, la pobre parte...
tan enclenque...
tan débil…
por este todo GRANDE
que es
quererte.
La montaña, Enrique Anderson Imbert
El niño empezó a trepar por el corpachón de su padre, que estaba amodorrado en su butaca, en medio de la gran siesta, en medio del gran patio. Al sentirlo, el padre, sin abrir los ojos y sotorriéndose, se puso todo duro para ofrecer al juego del hijo una solidez de montaña. Y el niño lo fue escalando: se apoyaba en las estribaciones de las piernas, en el talud del pecho, en los brazos, en los hombros, inmóviles como rocas. Cuando llegó a la cima nevada de la cabeza, el niño no vio a nadie.
–¡Papá, papá! –llamó a punto de llorar.
Un viento frío soplaba allá en lo alto, y el niño, hundido en la nieve, quería caminar y no podía.
–¡Papá, papá!
El niño se echó a llorar, solo sobre el desolado pico de la montaña.
Enrique Anderson Imbert
Por favor, sea breve. Antología de relatos hiperbreves
Ed: Páginas de espuma
Mil besos
Mil besos a flor de labio,
llenos de esperanza loca,
desfallecen a diario
por no encontrarte la boca.
Mil besos nacen de nuevo
para besarte otra vez,
disponiéndose en relevo
con tozuda insensatez.
Y debajo de mi manta,
otros mil en corazón,
y otros mil en la garganta
fallecen de inanición.
Cada uno, agonizando,
convulso por no encontrarte,
otros tantos va alumbrando,
que se mueren… por besarte.
Así, ni uno ha fracasado,
aunque no alcance su meta,
que cuando estés a mi lado
infinita cadeneta
de besos locos, hambrientos,
desesperados, ansiosos,
desatados y violentos
sintiéndose victoriosos,
se agolparán a besarte
y saldrán en estampida,
bastantes para colmarte
de besos toda la vida
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